前阵子从厉扬书房顺过来的小玩意儿，原本要拿来练字的。
    攥着他握过的位置，脑中尽是他执笔的模样——眉眼低垂，像个冷漠的红尘过客。
    “碰到了么，”厉扬的嗓音哑而低沉，“慢一点，别伤着。”
    许尧臣低喘着，猫一样哼唧了声，“我不要慢——”
    他触碰到自己，滚烫又潮湿，无助的羞赧搅着灭顶的渴望一时间几乎叫人窒息。这仿佛是一场不便见光的表演，他急切地想把所有的羞耻都摆在厉扬面前，让他看到自己的每一寸情欲都被他所掌控。
    许尧臣后脑抵着床，脖颈扬起，锁骨因为他的动作而高挑着，显出几分讲不明的脆弱。
    他一个人，品着孤单与空虚，哪怕有对方的声音抚慰，也远远不够。
    许尧臣侧脸贴住了枕头，用力地粗喘着，像是行将溺亡的人。
    印象中，那只手掌总喜欢沿着他的脊梁骨向下，一点点地破开、深入。他一贯干燥的掌心会带上薄汗，修长的手指时而粗鲁，时而又和风细雨。每当自己被他钳制，许尧臣不觉困顿，反倒像在逆流中抓到了一根浮木，想把命都给他，跟着他一同随波而动。
    隔着望不到的距离，厉扬准确地握住了他的颤抖和哀求。
   
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