北京人早餐最经常喝的就是粥，他也见过很多次沈念煮粥。他满心以为粥就是米洗干净之后放进水里煮，可自己动手做出来的却更像是锅黏糊糊的糨糊。
    到底是哪里出问题了？他小心翼翼地盛了碗，闻上去的味道和沈念做的样，也是浓浓的米香味，可为什么看上去有哪里不太样？
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    等到沈念从昏睡逐渐清醒过来的时候，窗外的天空是温柔的暗紫色。
    躺在松软的床上呆呆地看着头顶熟悉的天花板，四周空无人，只有墙上的时钟滴答旋转。他艰难地支起身子望向窗外，庭院里大片已谢的木槿花，沐浴在暮色的夕阳缓慢沉入远方的地平线。
    干涩的嗓子渴得隐隐作痛，他拿起放在床边的玻璃水杯抿了口，流入口的水流还留有余温，明显是有人特地倒好水放在床边等他醒过来。
    “咔哒——”门锁被轻轻打开的声音。
    “你醒了。”傅予城手里端着碗热粥推门走到床边。
    已经是傍晚，房间里光线很暗，傅予城开了灯把粥放在床头的小桌上，沈念低头就看到了那人烫得通红的指尖。
    “这是怎么了？”沈念轻轻握住了他的手，微凉的指腹轻轻柔柔地蹭过他
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